那一夜的雨在下，在下，一直一直的在下啊，不停的在下啊—题记
雨：我喜欢，很少少时候啊，会是站在某处某角里闭着眼去感受，很多多时候啊，额，我晕，都会有在淋雨中啊（count me on,please）。曾听着席琳迪翁的《又一个黑夜》真的很想知道所谓“光阴”到底是错过了什么，又所谓“错过”到底是一种替代还是镜中的花？
中秋雨下。
下。
下。
沉。
好沉。
好沉。
中秋之后写下。
血在雨中依然的下。
轻轻入我血丝丝。
镇镇注我脉撕撕。
我曾想我悄悄记下。
我为想我静静泪下。
只是。
溅起的血不是蓝色的玫瑰花。
而是。
注满疼的浪花。
当，每次所谓的天马行空中所谓忧伤来袭时，总是喜欢拿着素笔在白色的纸上画，一条一条的线的画。也许一条线上不小心落下了泪那条线就湿了啊；也许某一条线上落下无色的血，那条线就碎了、没了、不见了。就算是同一人，同一支手，同一支笔，同一滴墨，也无法画出完全一样的两条线。也许当在画第一条线时的思想是1而当落笔第二条线时思想却成了1.01，就象谁只想拿着画笔只想画一滴雨，可却不想却画了一场雨洋洋洒洒；也或许只想要在这个秋里捡拾一片小小的落叶静静的倦缩在某一不会被阳光照到的小角落悄悄的伤个心去，却不想满满一秋的落叶没了整整一心的血，最是秋雨碎秋雨。这不是散文，也不是叙文更不是首诗，额，这是什么了啊？我晕，我也不知道了啊，只知道，中秋那夜的雨在下，在下，一直一直的在下
好想。
凝雨求雨别下。
可是。
夜的雨是哭着在下。
淋的雨在中秋雨夜里下。
大雨是苍白的血在下。
零零堆堆，拔。
浓浓郁郁，泊。
有一种静：可以一直呆在画里不出来；也可以看着刚煮的咖啡慢慢在45度的空气中冷却掉；也还可以在Martha Graham的舞蹈里挑悲情色彩一个动作静止晕去掉；有一种近：着素笔描了谁的素颜，很平很平、很静很静，静的都能听到素描上谁的呼吸，只是，是谁将情感领域里的体验流悄悄的血溢了中秋下雨的沉
静洒泪，在写。
凝雨瞄近，谁？
只是。
中秋雨下淋了，谁？
撕雨摹景，谁？
那个。
静思泼，又谁？
