诗和老婆依偎着惨淡的墙
诗静默无语，衣裙轻如蝶舞
血红的药液盛开于掌中
诗或老婆的故乡不在这儿
在窗外，在路上，在飞
哦，黑暗中看不到天空
云卷云舒，翻动北方干瘪的初阳
冰冷的光落在宣武与丰台交界的夹缝里
一个红衣女子照旧往拾来的废纸上浇水
重量就是金钱，文字亦如是
文字是谁？
文字就是你敲打的那些，就是你喜欢的`那些
密密匝匝，神秘，苍白，乱花迷眼
哦，文字，她在纵横交错的立交桥中
如无数奔驰的车轮交叉而过，她行进，她诱惑
她御风而行，她缭乱大地的眼，她是你的
你的文字就在那儿，高速，疯狂，勇往直前
而我站在十七楼的窗前看到的只是根枯藤
它说它不是文字，亦非诗。它没劲，它发呆，它无聊
它站在那儿，懒得说话，懒得走动，懒得睡觉
它怕太阳，怕光，怕水，怕黑，怕夜，怕风
我每天早上起床都去看它
我每天醒来满口苦味，喉咙里总有一块紫色的血
那些雪白的，金色的或赭黄的药丸躲开我的手
我从不去触摸它们，我喜欢用草药的苦味覆盖苦味
而草药，医者手中最珍爱的玫瑰，它还是玫瑰吗
那些泥土里来的，山里来或水里来的，都是它们本身吗？
那些生晒参，沙参，丹参，玄参和茯苓
那些枳壳，五味子，生龙骨和珍珠母
那些浮小麦，炙甘草和大枣，那些焦三仙
旋复花和夜交藤，它们是它们自己吗
土地不是土地，天空亦非天空
那些失去野性的
仙草的种子
已非种子
种子苍凉如夜
逃过农人饥饿的锄刀
从商人坚固的笼缝中抖落而下
扑到我面前
